Мы сами...
Я жизнь живу от случая до случая,
она – моя (не худшая, не лучшая)
мне укоризна: вот, мол, доживаю –
а не морочусь, не переживаю.
Да нет – вина печёт, пребольно мучая,
в ней совесть голосит как выпь дремучая, –
ведь продираюсь буднями-лесами:
дорог своих не выбираем сами…
Что ж, – мурашами не слывём трудягами,
тираним шару истыми бродягами
с полупустыми птичьими зобами
и сплошь гнилыми, с запахом, зубами.
Ориентиры напрочь потерявшие
(сегодня – с ширкой, а вчера – кирявшие),
прикупим дурь – и руки потираем:
«Да сгинут вены – ад, прикинься раем!» –
У дьявола фанфары лишь победные…
В дней нищете – в хрип души наши бедные:
«Ну, кто там ворожит над небесами? –
Не дёргай нас туда – мы сами… сами…».
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114092104824
Свидетельство о публикации №114092104824
Рецензии