Чей-то сентябрь горит.
Мой же - иначе.
Тусклый, сырой,
траченный.
Чей-то сентябрь горит.
Мой же - от каждого шороха пятится
и смеётся навзрыд,
перелистывая серые пятницы.
Чей-то сентябрь - полнометражен.
Мой - открытая рана.
Кто-то пьёт чувства из скважин,
а я их пью из-под крана.
Мой сентябрь не горит, а стынет
артезианской простуженной трезвостью.
Пустые глаза.
И люди - пустые.
Поглощённые своей бесполезностью.
Мой сентябрь почти отзвучал.
Мрачный шаман
взял красно-желтый бубен,
поворчал,
полез за словом в карман
и умер.
Сентябрь стынет
© Copyright: Серж Буткян, 2014
Свидетельство о публикации №114092103274
Свидетельство о публикации №114092103274
Рецензии