Пишу стишок, я вам, друзья,
так, просто для прикола,
как он вылазит из меня,
огромной анакондой.
Змея опасная, большая,
глотает натощак быка,
из моего нутра вылазит,
и нет, гадюке той, конца.
Сказилася в конец, тварюка,
на старости, пристала к мужику,
не уж то, так голодная стихами,
того и дела, что кормлю.
И то, и се, а ей все мало,
обвила изнутри и ждет,
когда своими письменами,
подкину ей, в стихах паек.
Душа, как только умолкает,
и думает, что вот покой,
своими кольцами сжимает,
она, дышать мне не дает.
Ищу для вдоха вдохновения,
чтобы стихами выдыхать,
что для змеи, ее кормления,
когда ж, нажрется эта тварь.
И не гадал, как я попал,
змеюке этой на вскормление,
и если б знал, тогда б я, вам,
не начинал стихосложения.
Теперь плыву, уж я, не я,
рекой Поэзии, свободно,
и в чешуе, стихом горя,
передвигаюсь анакондой.
Теперь уж я, не я...
© Copyright: Кампул, 2014
Свидетельство о публикации №114092101913
Свидетельство о публикации №114092101913
Рецензии