Я - то ничто, что порождает нечто...
Свои полвека растеряв при этом,
всё жил как спал, - но не видал во сне, что
проснусь - и стану стоящим поэтом.
Мне рифмоплёт, мечтательный "ботаник",
не нужен с привилегиями друга,
когда бьют склянки тонущий "Титаник"
и мирозданье, сбившееся с круга,
морзянит сердце "SOS!" в груди ошуя,
почуявшее злого неба лажу, -
ору: ведь кровью богу вновь пишу я,
не представляя как с собою слажу, -
да, уши облаков заткнувший ватой
(намеренно, быть может), он не слышит...
Что совесть жгу ни в чём не виноватой -
его, как видно, вовсе не колышет...
А флаг мой - в стирке, не висит на рее:
стихи глумятся - не желают в книгу, -
мир - за обложкой... В будней батарее
мстят жерла пушек, скручивая фигу...
Ничто? Нечто?
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114092101777
Свидетельство о публикации №114092101777
Рецензии