457. Полоса

Осенний лист на землю павший,
Шуршит тихонько под ногой.
Бреду я медленно уставший
И вспоминаю образ твой.

А солнце клонится к закату
И багровеют небеса.
Сполна отдал я чёрной плату,
Пусть станет белой полоса.


Рецензии