***

Кого интересует твоё горе?
Стихи не пишут на заборе,
Их пишут на листке блокнота,
Боятся, что прочтет их кто-то.

Кому нужны твои проблемы?
Пиши хоть прозу, хоть поэму,
Об этом вряд ли кто узнает,
И вряд ли кто зауважает.

Нет в этом смысла, безусловно,
Словечки складывать упорно,
Просить у музы вдохновения…
Ты не найдешь в этом прозренья.

«Скажи, зачем ты это пишешь?..
Я голос внутренний, ты слышишь?»
Но стиснув зубы, я ему не отвечал,
А лишь пустые строки мыслью наполнял.

То был не голос – змей-искуситель,
Обретший в голове моей обитель.
Он долго мне жалеть себя велел,
Чтобы с презреньем к людям я от ярости сгорел.

Во всём, считаю я, себя нужно винить,
Ты не пытался ничего сам изменить.
А если понял, что ты плохо эту жизнь прожил,
Так оглянись, смотри, ты сам все заслужил.

И не ищи опоры, когда уже сорвался,
И не тащи с собою тех, кто наверху остался.
Ты упади достойно, но не слишком низко,
Чтобы к вершине путь, относительно, был близким.