отрывок из чужой жизни

"отрывок из чужой жизни"

Нет, Бог не заполняет пустоту
Ни родины, ни флага. Все непросто.
Лишь, уходя, включает темноту
В сенях погоста.

Листом кленовым на весу дрожишь,
И липнешь к простыне соседней крыши.
А Время по часам скребет, как мышь.
Но ты ни звука в шорохе не слышишь...
Пейзаж - колодец странного двора.
Глава в котором, в пыльном пантеоне
Цветочных клумб, увядших не вчера -
Анабиоз. И никого не вспомнят
Из всех сидельцев дряхлые порты,
В которых нынче восседаешь ты.
Больничный дворик - сон без перемен
Ко встрече с теми, кто милее сердцу.
Не отвязаться и не отогреться
От холодка вокруг железных стен.
Припомнишь имя. Но не позовешь,
Читая букв сентябрьские тексты.
И белые просветы в небе - места
Синоним твоего. И ты их пьешь
Ершом однообразия и дня
Ничуть не опьянев, и не виня
Создателя, как вечно блудный сын
За то, что ты всегда теперь один.
Все звуки вне. В тебе лишь шепот сфер.
Прямая речь округла и плавна:
"Теперь ты слеп. Почти что, как Гомер.
И, как Назон, изгнанник, - старина..."
Все праздники сведутся к одному:
На коем смолкнет память, как на тризне.
Где станешь ты не должен никому
В чужой отчизне.

О, Лирика! Все ж, как ты далека
От нищеты. От хамства и цинизма
Того, чем вечно движима рука
ПоднЯтого "в ружье" идиотизма...
Но Истина безмолвно выгнет бровь,
Ведь все ничтожно перед осмыслением:
"Нет большего богатства, чем Любовь!
Та, самая, чья суть - прикосновение."

Как сладок дней осенних, терпкий яд
В центральной полосе из глухомани.
Здесь ничего тебя уже не ранит,
И так закаты медленно горят.
Состарившись газетою за ночь,
Любые вести искрой мимолетны...
И сквозь пространство взгляд уходит прочь,
Стремясь наверх. Как рыба в переметы.

вс, сентябрь, 2014