Вы локон свой отрезали на память,
Как драгоценность я его хранил
И новый день, начавший было таять,
Коснувшись локона, давал мне новых сил.
Я так и жил в безрадостных походах,
Надеждой вновь увидеть ваш овал
И вашу прядь я целовал в восходах,
На биваке во сне не отпускал.
Но грянул бой, не первый, но жестокий,
Сошлись с французами теперь мы не шутя
И строй не раз в атаке нашей стойкий,
Картечь теперь терзала как могла.
Я пал контуженный ударом на излёте
И новым взрывом тут же оглушён,
Погибшими засыпан в нашей роте
И тьмой куда-то в пропасть увлечён...
Очнулся я со вздохом от прохлады,
Почти раздет - разорван мой мундир
И сорваны погоны, и награды,
Но вашу прядь, Господь мне сохранил...
Ваш локон. 1812г
© Copyright: Двенадцатый Год, 2014
Свидетельство о публикации №114092003330
Свидетельство о публикации №114092003330
Рецензии