Осень – пурга золотая, нравится эта метель, я на себя примеряю, жалко … попал я на мель.
Мне не подходят одежды, очень они велики, порастерял все надежды, стали кострами мосты.
Вроде бы духом не нищий, правда – в кармане дыра, в прошлом – одни пепелища, в будущем – только ветра.
Как улетел я с откоса? Был ненадежным стоп – кран?! Кружат, как листья, вопросы…Сколько в душе моей драм?
Я не веду им подсчета, иглы не ищут в стогу…Выбраться как из болота? Путь отыскать не могу.
Прыгаю с кочки на кочку, рядом темнеет вода…Трудно расстаться мне с прошлым, с ним связан я навсегда.
Очень тяжелая ноша, груз неудач и потерь…А гардеробчик хороший, вижу вокруг я теперь.
Платья достались березам, серьги уже у рябин, плащ золотой – дуб серьезный, чувствую, сразу забил.
Каждый свой делает выбор, часто, заметил, без слов…Как не пиши, а я выбыл, из тараканьих бегов.
Каждый свой делает выбор...
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114092002206
Свидетельство о публикации №114092002206
Рецензии
