Поэтов нынче пруд пруди,
Марать бумагу может каждый,
И близко к ним не подходи,
А что внутри, то суть не важно.
Да, пишут все кому ни лень,
И всяк мечтает издаваться,
А там такая дребедень,
Что матом хочется ругаться.
Не критик я – да не дай Бог,
Но разве можно эдак, братцы?
Ну, как достал «попсовый» слог!
Довольно, хватит издеваться!
Какой конфуз, вот это да!
Так что ж твориться то, Сан Саныч?
И с пародистами беда,
Одни разбитые стаканы.
Коль с вдохновеньем не в ладу,
Строку не высосешь из пальца,
Но бездарь, к общему стыду,
Талантом смеет называться.
Памяти Александра Иванова
© Copyright: Сергей Григорьев Новокуйбышевск, 2014
Свидетельство о публикации №114092001599
Свидетельство о публикации №114092001599
Рецензии