На всей земле сухого места нет.
За что судьба нас так испытывает истово?
Уже которую неделю белый свет
не знает солнца над собой и неба чистого…
Холодный бисер на моем окне.
Разлад погоды – он души моей касается.
Моя любимая забыла обо мне:
ни телеграммой, ни письмом не отзывается.
А мне под мелким и косым дождем
туда, где в пламени листвы сгорает рощица…
Сегодня, чувствую, и даже убежден –
придет письмо твое, и этот дожди кончится.
Мокрым носом
хлюпает с утра –
осень, осень,
грустная пора!
1987 г.
Дождливая осень
© Copyright: Александр Костенко-Орский, 2014
Свидетельство о публикации №114092001503
Свидетельство о публикации №114092001503
Рецензии