Я выдержу...

Что ж эти друзья, стихи пишут, а когда приходится воевать, как в стихах написано, не воюют?

Мне стихи Серебряного Века жить помогали. они для меня не были блистательными стилевыми находками и жонглированьем собственной неординарностью. Я не могу теперь ценить творчество друзей за эти одни только категории, и друзей не могу и не хочу ценить как Великих Поэтов - а если так, то не только я с ними разорвала, но и они от такой моей недооценке тоже со мной разорвут. После чего начнут - вернее, продолжат - уничтожать меня физически и морально.

Я у друзей своя и такая любимая. За то, что смазливая в ноль безмозглая дебилка. Они снизойдут к моей убогости и станут со мной общаться посредством алфавита Брайля.
*
http://ololo.fm/search/Городницкий+Александр/Деревянные+Города

*
Страна большая, ощущений много,
И быт другой и даже города…

*
Солнце

Слоняюсь переулками без цели,
прислушиваюсь к древним временам:
при Цезаре цикады те же пели
и то же солнце стлалось по стенам.

Поет платан, и ствол в пятнистом блеске,
поет лавчонка, можно отстранить
легко звенящий бисер занавески:
поет портной, вытягивая нить.

И женщина у круглого фонтана
поет, полощет синее белье, —
и пятнами ложится тень платана
на камни, на корзину, на нее.

Как хорошо в поющем мире этом,
скользя плечом вдоль, медовых оград,
быть русским заблудившимся поэтом
средь лепета латинского цикад!

Владимир Набоков

*
Будут девками /наши/ дочери,
И поэтами - сыновья

Марина Цветаева "Поэма Горы"

Холодный день
Мы встретились с тобою в храме
И жили в радостном саду,
Но вот зловонными дворами
Пошли к проклятью и труду.

Мы миновали все ворота
И в каждом видели окне,
Как тяжело лежит работа
На каждой согнутой спине.

И вот пошли туда, где будем
Мы жить под низким потолком,
Где прокляли друг друга люди,
Убитые своим трудом.

Стараясь не запачкать платья,
Ты шла меж спящих на полу;

Но самый сон их был проклятье,
Вон там — в заплеванном углу...

Ты обернулась, заглянула
Доверчиво в мои глаза...
И на щеке моей блеснула,
Скатилась пьяная слеза.

Нет! Счастье — праздная забота,
Ведь молодость давно прошла.
Нам скоротает век работа,
Мне — молоток, тебе — игла.

Сиди, да шей, смотри в окошко,
Людей повсюду гонит труд,
А те, кому трудней немножко,
Те песни длинные поют.

Я близ тебя работать стану,
Авось, ты не припомнишь мне,
Что я увидел дно стакана,
Топя отчаянье в вине.

Ал.Блок

*
ГЕРБ

Лишь отошла земля родная,
в соленой тьме дохнул норд-ост,
как меч алмазный, обнажая
средь облаков стремнину звезд.

Мою тоску, воспоминанья
клянусь я царственно беречь
с тех пор, как принял герб изгнанья:
на черном поле звездный меч.

Вл.Набоков

Только со словом "царственно" тут какой-то перебор.

Агата Кристи Ак   07.11.2014 01:01   •   Заявить о нарушении