ночное

и вот тут просыпается это твоё чутьё.
понимаешь, тут что-то не так и совсем не то.

выпуская на волю своих одичалых птиц,
ты бредешь сквозь толпу из некрасивых лиц.
ты бредешь сквозь леса и потоки бурлящих рек,
по долинам и землям, где не ступал Человек,
по дорогам и тропам, которых не знает Зверь,
и становится влажной и липкой твоя постель.
просыпаешься. пусто. и времени 3 часа.
ты встаёшь, прогоняешь тени и голоса,
и берешь сигарету, и молча идешь к окну.
и окно отражает тебя через темноту.

и окно отражает тебя, и ты видишь ответ,
на вопрос, на который казалось ответа нет:
это ты, а не кто-то другой. вот твой грустный рот,
и кривой позвоночник, и плоский, как лёд, живот,
и сутулые плечи, и ноги, как два пути.
ты глядишь на себя.
ты не в силах себя спасти.
так чего же ты хочешь, если внутри тебя
не осталось ни кислорода, ни огня?
что ты ждешь от других, если в самом тебе
всё исчезло куда-то и растворилось в мгле?

так приходит осознанность: что-то пора менять
и начать можно с малого, главное ведь -начать.
приручить своих демонов и укротить свой страх,
научиться не «там и потом», а «здесь и сейчас».
и довериться мигу и бесконечности вне.

на пути от себя
и к самому себе.