Как много их, не зря терявших время

Как много их, не зря терявших время.
Как много их, желающих судить
Мой сон о недописанной поэме,
Печаль которой мне не повторить.
Она сама, зачеркивая сроки,
Найдет свой путь без чисел и без суда,
А жизнь моя, в закат роняя строки,
Промчится без особого следа.

Как много их, простивших и прощенных,
Мне лезли в душу, чтоб остаться там...
Я их любил, нескромных и смущенных,
Не прикасаясь сердцем к их мечтам.
Я их любил предутренней прохладой,
Слегка пьянящей по пути домой,
Но, торжествуя над своей же правдой,
Покинув сны, душа рвала'сь за мглой.

Как много их, свободных и надежных,
Мечтающих и тающих в тоске,
Которых я любил неосторожно,
Как грусть весны о сорванном цветке.
Как лета сны, туманами седыми
Я шел небрежной поступью дождя,
А осень в ночь устами золотыми
Шептала мне о слёзах бытия.
Душа, вдыхая утреннюю свежесть,
Искала в ней поэзию цветов,
Но, знала то, как рок срывает нежность
С любимых уст на холод вечных снов.

Она иных искала восприятий,
Она иначе чувствовала грусть,
В которой растворялась на закате,
Напоминая мне, что я лишь гость
На этом торжестве беспечных судеб,
Земных иллюзий и хрустальных дат,
Где все правы и все за что-то судят...
Как много их, мне подающих яд,
Воодушевленных предвкушеньем мести
За то, что я воспринимал не так
Безмерность строк, что не боялись смерти,
За грусть мою, "поэзию и мрак".


 = 2008 =