Который день душа моя молчит,
сливаясь с тоном выцветших обоев -
ведь тот, кому я отдала ключи,
их потерял.
И небо голубое
уже не манит так, как год назад
(и солнце тоже светит еле-еле).
Мне б заглянуть в далёкие глаза -
тогда, быть может, душу отогрею.
Не факт, не факт...
Он - выдумка, фантом.
Он просто муж - чужой, обыкновенный.
...я помню вечер.
Ветер.
И пальто.
И ток - взрывной, отчаянный - по венам.
Его глаза, иртышские, с огнём;
и аромат ментола в сигарете...
Но что я знаю, в сущности, о нём? -
Ответа нет...
И дело не в ответе:
ведь я сама, как серенькая моль,
летела к свету, мыслью не тревожась,
что, может быть, тот свет - совсем не мой. -
И обожглась любовью этой ложной.
И поделом.
Молчи, душа. Молчи. -
Я знаю, ты живее, чем обычно.
Ключи - фигня: они ведь лишь ключи -
судьба замок откроет и отмычкой.
26.08.14
Молчи, душа
© Copyright: Евгения Чужелюбимова, 2014
Свидетельство о публикации №114091808327
Свидетельство о публикации №114091808327
Рецензии