В нашей провинции из новостей - лишь град.
Ходики на стене, на окошках фикусы.
Хочешь - бухай. Но переселиться - выкуси:
милая опостылевшая дыра
не отпускает шарик воздушный с привязи,
сколько б ни плакаться, сколько б себе ни врать,
мол, куда слаще курчавиться в городах
(если на деле, то и в престольной солоно).
Просто сбежать бы - вещи с рожденья собраны,
связи не нажиты - лишь разбежаться дай.
Накося выкуси...
Травы мы.
Травы сорные -
сумка пастушья, репейник да лебеда.
Богом наказано - где проросли - расти:
ввысь ли, в плечах ли, мозгом, циррозной печенью.
А про разбег, однозначно, и думать нечего.
Глупый какой-то опять получился стих
в глупой тетради, старенькой, серой, клетчатой.
Сорные травы, Боже...
Прости, прости...
25.08.14
Сорные травы
© Copyright: Евгения Чужелюбимова, 2014
Свидетельство о публикации №114091808286
Свидетельство о публикации №114091808286
Рецензии
Я из провинции,сорная трава!Как здорово подмечено,ЗДОРОВО!Печально но факт!
С теплом...Шумветра.
Шумветра 06.11.2018 17:25 • Заявить о нарушении
С теплом...Шумветра.
Шумветра 06.11.2018 17:25 • Заявить о нарушении