О времени Эллады...

Кому земля – священный край изгнанья,
Того простор полей не веселит,
Но каждый шаг, но каждый миг таит
Иных миров в себе напоминанья.
(Макимилиан Волошин)

 Часть1.
Ничего не поделаешь! -
Время в горсть
Не схватишь и не сбежишь,
Забравшись наверх генуэзской крепости,
Лишь бы укрыться в тишь,
От  моря, упавшего в пропасть,
Чтоб разглядеть с высоты
Стен -
Первые корабли Эллады
В глазах киммерийцев;
Услышать стоны и вопли рабов,
Посвист плетей и стрел,
Просто разжав пальцы.
А на до бы!
Слушаю чаек крики  и певчих птиц…


Растет виноград и зреет вино...
Потомки аланов, армян и греков,
Смешавшись когда-то до сарацин,
Торгуют на рынке…
Как хороши
Красавицы стройные у барных стоек!

На плоскогорьях,
Из серого камня правильных форм,
Со срезами мелких ракушек –
Дома потомков хазар,
А может быть  скифов –
Крымских татар,
Вокруг островерхих башен–мечетей.

И русская речь повсюду:
«Креветки, рапаны… вареная кукуруза!»
С акцентом и без акцента,
Пока не наступит вечер
И разбредутся люди
Пить виноградные вина
В кафе и барах;
Пропахшие  морем,
Плавая в тихой музыке
Под приглушенным светом,
Смуглые от загара.

Часть 2.
Разрушенное временем
Не видит взгляд,
Но ум пытливый,
Собирая крохи быта,
Пытается увидеть и понять,
Историю событий.

И вот уже, из камня на холме
Воздвигнута стена
В античном стиле,
И грозно башни смотрятся,
И шпили...
Скрипят железом
Флюгеры резные -
Поспешно ловят свежие ветра.

Уже не трудно
Видеть, слышать здесь,
Разноплеменный люд
В иных одеждах:
Там стражники по стенам в караул
Идут,
А здесь ведут рабов;
Там пьют вино
И кислый сыр едят,
И это море там,
И это побережье.

А здесь, внизу
Где ныне новый стиль:
Домов, оград,
Причалов, улиц, лодок,
Там, без раскопок,
Та же,– только пыль
И запах можжевельника,
И топот
Татарских лошадей
На горных тропах,
Но седоки на них уже не те...

Часть 3.
Феодосия. Ардавда.
Кафа.
Снова – Феодосия!..

Греки некогда, аланы,
Скифы, готы, генуэзцы,
Турки, русские, татары…
Задаюсь сей час вопросом,
Под негромкий клекот чаек,
Из одной руки в другую,
Сыплю время бесполезно.

Кто ты – город?
Порт?
Темница?
На твоей земле,
На сходнях –
Стонов, стонов миллионы:
Пленных русских, малороссцев…
Где они пустили корни?
Чьи светлее стали лица?
Может, так ли быть, что снова,
Не лаванды нежный запах
Манит орды в наши бухты – 
Русской крови в них частицы,
Словно бабочки ночные,
Слепо бьются от досады?

Поросло былое время
Пылью смерчей,
Серым пеплом
Войн былых, степных пожаров;
Полегло в дождях,
В деревьях проросло,
В душистых травах,
И смешавшись  с потом,
С кровью,
Здесь уже давно померкло.
А в шпалерах с виноградом,
В черных гроздьях,
Сладким соком
Зреет  нынешнее время...



Крым. Судак. Феодосия. 2014г.