Летают птицы, волки ходят -
Не тем ли более причин,
Чтоб человек в таком же роде
Собою стал без ста личин?
Зачем принять такую горечь,
В какой отрады нет на дне?
Танцует ветер, пляшет море
В своей родимой стороне.
Я рада горечи, но только
Когда в ней вижу свет вдали,
Когда она, как книга в полке,
Родное знание сулит.
А волку, что по лесу ходит,
Крылатым быть ли или нет?
И птицам наплевать на моду,
Им лишь в полёте виден свет.
Не птица и не волк я, знаю,
И хоть я с грешною душой,
Взлетать хочу, как эти стаи,
Над забинтованной землёй.
И что с того? Меня не греет
Пожар в груди кровавых роз,
А только нежный лёгкий трепет
Прозрачной скромности берёз.
***
© Copyright: Изумрудная Вишня, 2014
Свидетельство о публикации №114091805263
Свидетельство о публикации №114091805263
Рецензии