В голосе твоем
соль,
в волосах дневной
свет.
Я держу твои руки,
ты в мои плюешь. Лет
сколько утекло
в сон,
сколько разлилось
рек.
Девочки с костром в кармане
нет уже давно. Бег
ноги за год стер
в кровь,
облака прожег
тьмой.
Маяковский дышит в дуло
и к себе зовет. Мной
вечером накроют
гладь,
сверху накидают
роз.
Благо, если будет ветер -
унесет быстрей. Кос
острых не исчезнет
звук,
и волос твоих
свет.
Я держу твои руки
ты мои, увы, нет.
СОЛЬ
© Copyright: Мария Петроова, 2014
Свидетельство о публикации №114091804861
Свидетельство о публикации №114091804861
Рецензии