Однажды сел писать я книгу...

          I
Однажды сел писать я книгу,
Уподобляясь Киплингу и Кингу,
Одно с другим исправно составляя.

          II
Творились строки, текст определяя.
И я мечтал, летя; летал, мечтая;
Сюжет заветным смыслом наполняя...

          III
С героями живя и умирая,
Я сострадал им, ненавидел их...
Я подарил им самый лучший стих.

          IV
И жизнью восхищаясь зло и вредно,
Я в зависть впал досадную усердно.
Ну, а в себе разочарован был...

          V
Неделями страдал. Умерив пыл,
Без слёз, расстройств не возвращался к ним,
Страдая одиночеством одним...

          VI
И в книгу просочились зло и грусть.
Забросил. Не хочу и не вернусь
Я к ней! Она, увы, уже забыта...

          VII
История растерзана и скрыта
От глаз моих... Но оправдания нет!
Бессовестный! (- такой простой ответ)

          VIII
Однажды сел писать я книгу,
Уподобляясь Киплингу и Кингу,
Одно с другим исправно составляя...

          IX
С героями живя и умирая,
Сочувствуя им, ими восхищаясь,
Рыдая с ними, с ними улыбаясь...

          X
Я не закончил книгу... Не смогу!
Ведь книга - это то, где я живу...,
Страдая, улыбаюсь... И пою
За книгу столь никчемную мою,
Что большей-то безвкусицы не есть,
За ненависть, которую не счесть
И не измерить мне к себе,
За только Одиночество в судьбе...