По-русски...
О, таинство печали тихой рощи,
Где только отгуляли соловьи,
Что от безветрий
Кудри не полощет
И не зовёт в объятия свои.
О, грусть дубравы,
Вымокшей до нитки,
И тополей на вымершем селе,
И равнодушье
Запертой калитки,
Куда не стукнет друг,
Навеселе
Спеша зазвать тебя на вечеринку,
Где молодухи ручками в бока.
О, стол сосновый
С глиняною крынкой,
Хранящей дух парного молока…
Опять о давнем.
Нынешнее скупо
И на разгул не заспанной души,
И на любовь
На дедовском тулупе
(не говорю уже про шалаши).
А это ж всё исконно,
Всё по-русски.
Я рад, что плуг переборол соху,
Но всё же горд
Своей полоской узкой,
Как колыбелью к каждому стиху.
© Copyright: Виктор Трунтов, 2014
Свидетельство о публикации №114091801174
Свидетельство о публикации №114091801174
Рецензии
Ты неповторим в своих стихах о России...
СПАСИБО.
Марианна Казарян Вьен 20.09.2014 04:22 • Заявить о нарушении
СПАСИБО.
Марианна Казарян Вьен 20.09.2014 04:22 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.