стив

он однажды, все же  приходит.
неловко переминается с ноги на ногу, и в руках сжимает старый потертый шарф.
вешает свое пальто на спинку стула,
а Стив закуривает сигареты с запахом миндаля.
он спрашивает осторожно и не спеша \ можно или нельзя спрашивать, черт его знает\
почему Стив больше не пишет стихов и не читает их на вечерах.
Стив сжимает руки, так
что белеют мышцы.
- ты не вернулся больше.- все, что он получает в ответ
и Стив умалчивает о жизни,
которая превратилась в такую муку, такое горе,
что для Стива хватило бы маленького укола воздуха по прямой до вены,
для того, чтобы
получить желаемый результат.
он не знает, какой оборот здесь вставить и как сказать, что ему
безмерно и очень жаль,
что он отнял себе что- то важное в самом Стиве.
нет намека ни на улыбку, ни теплоту.
и его руки предательской дрожью выдают его с головой,
Стив рукой
накрывает другую руку.
он все смотрит на Стива и он кажется ему таким маленьким и ненужным,
что его руки непроизвольно тянутся коснуться его локтей.
стоит только ему дотронуться
и он сам начинает плакать, так горько.
так горько плачат обычно родители,
чьих детей
постигла какая- то ужасная участь или несчастье.
Стив устало гладит его по волосам, а внутри Стива рушатся здания и мосты,
он не может представить с какой совестью он станет спать,
когда возвратиться в свой старый дом.
а он прячет свое лицо в руках Стива и сжимает губы, насколько хватает сил.
повторяя,

- прости меня, Стив, прости.


только Стив уже не чувствует
 ничего.