3. 03. 14. Одиночество

Прохожие толпятся на дороге,
Кто на курорт, кто по делам,
Замкнулись вглубь, и как в берлоге,
Не делятся ни с кем напополам.

Но кто же это? Посмотрите!
Ужель глупец очередной?
Предстал пред всеми в колорите,
Играет роль на мостовой.

Он – то букашка, то ли птица,
То знатный лорд, то фаворит,
Он душу раскрывает лицам,
Но слов никто не проронит.

Скупцы на чувства мимо ходят,
Им все равно и все серо,
Глаза свои они отводят,
Для них актер одет пестро.

А кто там поодаль на сцене?
Танцор, кидающий батман.
Идет прохожий с думой лени,
Руку спрятавши в карман.

Плясун танцует с артистизмом,
Устал, но чувства отдает,
И пеший мимо, вдруг, с цинизмом,
Горечь правды выдает:

«Постой же ты, чудило!
Сиди в берлоге и молчи,
Старайся, чтоб душа прогнила,
И не кидай ты нам бичи!»

Проступит равнодушье шрамом,
Танцор, как и актер, неумолим,
Поморщится от боли, встанет прямо,
Как будто он, быть может, исцелим.

Певцы, художники, жонглеры
Надеются всегда, хоть до морщин,
Мечтают, как танцоры и актеры,
Чтоб зритель был, хотя б один.