Картины с выставки

***
Строй гармонии красок
на холстины положенных;
снуёт океан людей:
их лица мертвы – из масок,
искусно ухоженных
суетой помраченных дней.

Плывёт в волне асфальта
картина, а ноги скользят
в сутолоке звездных дней;
мазки, будто сколы смальты
и остро глаза глядят
напряженных к атаке змей.

Звук,- в разрывах нет лада:
захотелось, и… бахает!
Лица плывут по лужам;
где-то вдали канонада –
зной пугливо ахает;
осколком пробило стужу.

Пейзаж: взлёт перепёлок
над туманными нивами;
ох, тишина, благодать…
в тиши позабыт осколок;
молодежь под липами…
Хвалою бы Богу воздать!

Ах, веселый художник,
а пишешь войны и стужи!
Взрывы, летят осколки
да острые! будто ножик!
и красят кровью лужи
убитые перепелки.

***
О мольберт деревянный
кот коготки свои точит;
творец, наостри мысли!
Ох, хо, хо… грех окаянный
в сердце соблазн морочит,
ум сладкие мечты стисли.

Стакан вина – «для цвета»
вот, и сочнее пишется!
Тюбик раскидал лапы:
духота в мансарде – лето;
воздух не колышется;
шумят в холсте соцэтапы.

«Тюбик» у кота кличка –
творец – народ с прибамбасом;
вот у кота хоромы –
он не меряет спичками!
Пластинки, тенор, басы:
аккорды плывут в просторы.

Расширить мастерскую,
чтобы отход был для взгляда;
холсты большие… мало –
места ведь – пишу вслепую;
Далеко гулы «Града»
достало – это достало!

Кот свою лапу лижет
бог – лессирует «этапы»;
совесть рвет разрывами
кто её, бедную, слышит?
Холст?! предсмертные храпы;
далеко за окном взрывы.

***
Шла на совет картина
через город, лужи, небо;
кривились прохожие:
-Ты это видел? -А!.. – тина!
-Людям дай вина, хлеба!-
звуки парафраз несхожих.

Советы, взор вальяжный:
по существу – осторожно;
старый молчит в бороду –
у него и вид неважный;
его ждёт холст, тревожно –
ждёт его что-то новое!

Ох, картины… советы…
Стофажи… Катилось бы всё!..
Катится по наклонной
в глубине зреют заветы,
но что-то не то, не сё –
слишком фривольно… фривольно!

Ну, вот – прошла картина;
теперь попишу натуру!
Счастье! Возможность писать!
Силы кипят – рвёт плотину!
Палитру… чистить – утром,
сейчас писать! рвать и метать!

***
Рвал и метал за годы
и сжигал, заметая след;
выставки, пейзаж, рожи,
лужи, болотца да воды...
Не было в жизни, и нет
в душе светлых дней погожих.

В себе открывал душу
в небольших и честных холстах;
ставил в стеллажи думы,
задавал вопрос: «Я – трушу?»
Ответ: «Кому этот прах…»
Писал, писал свои слёзы.

Когда умер художник,
душу его Ангел встретил;
посмертная выставка,
где сам себе оглагольник;
вольный гуляет ветер
в светлых пейзажах-глубинках.

Вдруг рванул снаряд рядом,
сыпали витражи искры,
пылали свечой хаты;
взрывы бегут ряд за рядом;
 «Эй, куда вы, министры?» -
изрыгают мужи маты.

Снаряды чертят небо,
падают в милую землю
и рвут на клочки мысли,
а людям – вина и хлеба!
Господь молитвам внемлет,
но люди мольбы, забыли…

Август 2014 год.