Бумага не боится ничего.
Смешай в одно – любовь и тягу к бабам,
Про осень и про смерть строкой одной
Посмей черкнуть – всё вынесет бумага.
Она как степь, метелью метена,
Ровна, без горки малой, без кургана.
Но вдруг, пустою быть утомлена,
По глади тянет тропы строк романа.
Иной листок завёрнут раза три,
Затёрт по сгибам от тоски в кармане.
Он дорог тем касанием руки,
Которое без спички дарит пламя.
Бумага стерпит всё. А ты притих.
Ты хрупок. Жил упрямой единицей,
Теперь лежишь. Есть справка у родных.
Лицо желтеет книжною страницей.
Ты вышел вдаль. Вперёд, открыв лицо,
Открыв в себе иные слух и зренье.
Листы лежат мертвее мертвецов,
Лежат без снов, без страха, без сомненья.
Но превратить способны огнь и ветер
Стихи – в судьбу.
Бумагу – только в пепел.
Бумага не боится
© Copyright: Михаил Курлапов, 2014
Свидетельство о публикации №114091709031
Свидетельство о публикации №114091709031
Рецензии