просто меня много

-такое-то августа, тело лежит на земле в черном многозубом лесу, дрожащая рука сама водит карандашом по бумаге, хочется пить и выть-


больно выхлопы.
захлопни ставни. зашторь шторами глазки.
настало время слепых сказок.
про веретено и про глухонемых принцесс.
без чудес. без счастливых свадеб. без детей.
а про то, как одной затасканной ночью,
затертой до дыр одинаковостью заплаканных судеб
одиноких горошин под простынями, приготовленными для кого-то,
ничего не случилось.
про пыль, которую не потревожат.
про воздержанность и следы на коже,
отпечатки забытых пальцев забытых фигур,
скользнувших темным пятном в окно,
ослепшее лунным светом.
про то, как цикады звучат зацепочками на ножках.
а потом умирают.
как читают молитвы разгоряченные дети,
никем не рожденные и вырванные с небес по ошибке
какого-то смутного бога.
про туман, в котором не нужны становятся глаза.
про грозу и про лаз под соседским забором.

послушай, день никогда не наступит.
поверь, ты не сможешь увидеть солнца.
спрячь лицо, полусонными прикосновениями загони
душу-снова-в-тело. чтобы она не взлетела.
чтобы больше не летала в темноте, не расшибалась.
не пила так жадно ничего, кроме воды...
а больше ничего и не осталось. пустота и быстротечный дым.