Лет через сто...

Когда-нибудь и ты поймешь…
Лет через сто иль сто с полтиной…
Во благо ведь порою ложь…
Тут лишь бы прикрывали спину…

Тут лишь бы в шаг ещё чуток,
И на кого-то опереться…
Из фляжки дали бы глоток,
Да разговор… Ну так, для сердца…

И в жизни нет иных дорог,
Всегда лишь только бездорожье.
На чей теперь идти порог
Порой мы чувствуем лишь кожей.

А в свете догорает лист,
Зачем опять мне сердце щемит?
И кто опять из-за кулис,
Что я не та, что я не с теми?!

Я не хочу играть никем,
И куклой быть на нитке тонкой…
А я запуталась совсем…
А смех в ушах противно-звонкий…

И я не та, и все не то…
И зазеркалье вдруг в осколки…
Насквозь, всю душу в решето…
И все по новой, все без толку…

Когда-нибудь и ты поймешь…
Лет через сто иль сто с полтиной…
Я постою… Прошу, не трожь…
Но догоню… Ведь путь, он длинный…

И догорает в свете лист,
Высвечивая серость будней…
И тот же смех из-за кулис:
«Неужто быть собой так трудно?»

Осенний плавится закат,
Древесным дымом потянуло…
А не поймешь, тем лучше, брат…
Я вот достаточно хлебнула…