Вбиты толстенные гвозди в гроб,
Ржавчинной совестью они расписаны.
Капает страх, конденсируясь, в лоб,
Плесневой грустью все щели зализаны.
Становится меньше с каждым вдохом
Вашего запаха в этом гробу.
Последний, мне кажется, в нём, невысоком,
Ловлю его, воздух, и глупо кричу.
Все стенки исчёрканы жаждой прощенья,
О горных муках на сердце равнинном.
Как хочется видеть в канун погребенья
Имя своё в вашем погребе винном.
Я сам взял лопату, я сам сделал дело,
Могильщик согласен за пива баллон.
Но слышу я, слышу ваш возглас: «Валера!?»…
Бежите на крик? Или это всё – сон?
***
© Copyright: Вольпрехт Гина, 2014
Свидетельство о публикации №114091707553
Свидетельство о публикации №114091707553
Рецензии