Больными строчками на лист
Вдруг выпорхнет душа поэта,
Вся напоказ,то не каприз,
Он так живет, не ждет совета.
Что правильно? - Кто может знать?
Ошибки прошлые считаем,
Затем, чтоб вновь их совершать,
Грешим и точно это знаем.
В хитросплетннии сует
Совсем не трудно затеряться,
Талантом сердце жжет поэт,
В себе пытаясь разобраться.
Все мысли вслух,
В них счастье, боль, внезапные перепетии,
И крест пророчества, как соль
На те ожоги, что остыли.
Слезу роняет на листок,
Нанизывая рифмы-бусы,
Хранится где тех рифм исток
Не каждому откроют Музы.
Поскрипывает чуть перо,
Друг друга мысли обгоняют,
О том, что было, но прошло
Иль о мечтах, что окрыляют...
Слагает вирши наш поэт,
Паря на краешке рассвета,
Пусть странен, дарит людям свет,
И неподсуден он за это.
Душа поэта
© Copyright: Екатерина Винокурова Кошелева, 2014
Свидетельство о публикации №114091706068
Свидетельство о публикации №114091706068
Рецензии