Мишура

Мишура условностей скрывает
чувства раскалённого ожог.
Я за шуткой спрятаться не смог -
не шутилось, тремором отчаяний
к кадыку подкатывал комок,
мной проглоченный уже заранее.

Я искал бесцветные слова,
и страдал, что тем тебя обижу,
что к тебе невольно стану ближе
тем, что холоден, и что едва
сдерживаюсь не сказать «Гори же,
всё, чем робкая душа жива!..»

Но уловки рассыпались прахом,
я был зол и исто одинок.
Вот опять, как по носу щелчок –
«Ты не по себе развёл бодягу…»
Да, не по себе, и я бы смолк,
если б захотел и бросил якорь.

Но…  Летит безумная душа!
И за то мгновение полёта
я коплю озёра и болота
счастья, так в безумии спеша,
чтоб ни ты, и ни другой бы кто-то
мне его копить не помешал…

Всё нормально.  Много-много слов
есть таких, чтобы скрывать больное,
а оно-то – самое родное,
я плету ему густой покров,
хоть и знаю, что и он не скроет
эту, всем ненужную, любовь.

                16 сентября 2014