Летают мысли в воздухе растерянно,
Как метеор пронзая пустоту...
И почему-то очень неуверенно
Стремятся вниз к бумажному листу.
Становятся словами или строками,
Сплетаясь в смысл велением души...
Тропинками, преградами, порогами,
Ступенями для взятия вершин...
Шлифуются, гранятся, закаляются,
Становятся пронзительней и злей...
В умы чужие проникать пытаются
И в души...
...Только верю, хоть убей -
Пусть важен слог или язык отточенный,
Глагол, что жжёт сердца своим огнём...
Но главное сокрыто в многоточиях,
И между строк... В молчании моем...
***
© Copyright: Борис Сыч, 2014
Свидетельство о публикации №114091705327
Свидетельство о публикации №114091705327
Рецензии