Живя один и тот же день

Ксюше Собчак.

Всё повторяется в угоду,
кривых движения светил.
Скрипит, вращается винил.
Скребёт иголка по восходу.

Без смысла бесится вращенье.
За поворотом поворот.
И пролетает день за год.
И дни сжимаются в мгновенья.

Казалось это карнавал.
Казалось вот, ещё немножко.
Казалось солнце, свесив ножки,
глядит на Киевский вокзал.

Молочный утренний туман,
вползает в мокрое окошко.
И воробьи склевали крошки.
И всё не правда, а обман.

Какое «Утро на болоте»,
изобразил Владимир Менк.
Без перспектив и перемен,
российский приговор природе.

И ежедневным deja vu,
туманным, тусклым и унылым.
Вчерашний день ползёт в квартиры,
и отдаётся по рублю.

И ты ныряешь в этот вой.
Авантюрист и победитель.
И респектабельный родитель,
парит над самой головой.

И нет ещё пока что дна,
и тяжести ушедших лет.
В машине фантики конфет.
И за рулём пока одна.

Прозрачность образа эфира,
и утончённость этих линий,
как блеск ухоженной витрины,
черты совсем другого мира.

Хоть друг, увы, и ростом мал,
бандит, грабитель и убийца.
Карикатура на Бактрийца.
Хотя, конечно, феодал.

Но лучше лишь глаза прикрыть,
когда идёшь дорогой мглистой.
Или податься в журналисты,
чтоб время приостановить.

Не едем жить на Колыму.
Сбежали все, кто не согласен.
Пахом по имени Герасим,
опять идёт топить Му-Му.

И каждый день со стороны,
сквозит энергия исхода.
Такая физика восхода,
заката северной страны.

Невмоготу, и просто лень.
А мы всё спим и всё нам снится,
что молодеют наши лица,
живя один и тот же день.