Небеса промокшей ватой опускаются на город.
Долговязым отщепенцем вдоль окраин бродит холод.
Плети ливня ледяного, обойдя прогнозы боком,
Лижут слипшиеся очи чьих-то пыльных, сонных окон.
Грязь налипшая на пальцы... то беспамятства тревога.
Под гудящими ногами славно чавкает дорога.
Едкий дым надежды тает в предрассветной зыбкой мгле
Ведь бумажные солдаты не герои, пух в золе.
Птицы к свету отлетели, здесь остались лишь вороны.
Королевство пьяных будней - королю, что без короны.
Остаюсь листом кленовым вмёрзшим в лужу на заре.
Мы с тобой, родная осень, ставим точку в ноябре.
Сентябрь. 2014.
Небеса промокшей ватой опускаются на город
© Copyright: Борис Семёнов, 2014
Свидетельство о публикации №114091704537
Свидетельство о публикации №114091704537
Рецензии