волчком...

Вертясь волчком и выбирая место,
свернувшись,  ощетинившись  ежом,
ты мнишь себя предметом бесполезным,
при этом раб комфорта...
За дождём,
что сеется сквозь небо – брызжет-брезжит –
найти б защиту под крылом неслышным,
среди  ненастий  мрачно-неизбежных
там  где-то  (отвернувшийся?)  Всевышний...

А может для кого-то стать крылом,
родным крыльцом, ступенькою избитой
в разводах лет и с памятным сучком...
Дорожкой до порога в пятнах-тенях,
запутавшейся в мягких спорышах, 
забытым  оцинкованным  корытом,
подойником измятым, что на тыне
вечерней дойки ждёт и весь пропах
теплом коровы, маминых коленей...
Тепло, уютно в памятных мирах...
И  в  том  необозримом  "далеко"
даль пузырится светлым молоком,
и столько жизни в той душистой пене...

Совсем не греет серых дней дерюга –
какое, к чёрту, из неё крыло?..
Почти не тянет ни в тепло, ни к югу,
и шею подозрительно свело
от взгляда в прошлое, от сквозняка и правил,
что кем-то предназначены для нас...

А осень хлещет и без спроса правит,
врачует раны, струпья обдирает,
парши коросту с именем «война»...