Просыпаться

В облаках клубится густая ночь, наступает время осенних бурь, если ты не птица, то все равно, где какой зюйд-вест ты видал в гробу, у тебя работа без выходных, у тебя дедлайн, у тебя цейтнот, и прямоугольники тишины между стекол плотно вросли в окно.
По кустам бесшумно крадется дождь, и мигает синим системный блок; если очень сильно чего-то ждешь, то тебе, наверное, повезло, можно на минутку закрыть глаза, и пока скачается этот файл...
ледяной волной отшвырнет назад, и ладони режет промокший фал... Что за дело следствиям до причин? Удержаться, выжить - нелепый план... а вокруг грохочет, ревет, рычит как с цепи сорвавшийся, океан.
Отвечать, как водится - головой, голова пуста, а мораль проста - если ты на мостике и живой, значит ты, наверное, капитан.
Бьет волна, тяжелая, как стекло… Словно вол, впряженный в свое ярмо, ты не понимаешь, кому назло ты идешь упрямо к себе домой… Ты наполнен морем насквозь и вдрызг, парусиной рвется шальной простор, за завесой горьких колючих брызг над тобой хохочет бродяга-шторм, рвет из рук штурвальное колесо, и не бросишь якорь - порвется цепь, и уже неважно, откуда соль на давно обветрившемся лице, где живет затертый до красноты, пересохший, темный, голодный взгляд... и тогда откуда-то с высоты ты услышишь крик: "Капитан, земля!.."
В незнакомой бухте густой туман, незнакомый берег за ним шумит, это только кажется, что тюрьма, а на самом деле - привычный мир, сочинил когда-то какой-то жлоб - и душа глуха, и любовь слепа...
Просыпаться вовремя тяжело... или хуже все-таки - засыпать?..