Точки над I

ПЕРВАЯ,
НЕМНОГО НЕРВНАЯ


В те дни, когда я брал Москву,
пусть не большой, но малой кровью,
трудами подавив тоску,
и с вечной головною болью..,

зачем все это было нужно?..
Жить и в Москве довольно скучно...

Мои друзья-провинциалы,
в Москве тусуются порой,
мне предъявляя счет не малый;
как сговорились меж собой.

Не признают, скажу короче,
но как-то суетятся очень...

Провинция во всем мне видится:
будь-то Москва иль град Ковров...
Да что Париж! Земля - провинция,
затерянная средь миров...
И, помня пращуров родных,
порой я думаю о них:
там и проблемы не стояло,
чтобы Россия погибала...

Все больше пишущих на свете...
Зачем писать - и так все ясно.
У нас писатель - каждый третий,
но оттого, что Русь несчастна...
Мне лично это не обидно;
у нас кто пишет - тот читает,
и этому конца не видно...
Мне лично это не мешает.

В поводыри я не гожусь,
а надо бы совсем немного,
и в этом честно признаюсь:
пить начинать нам с полшестого...
Но мы другого не видали,
других писателей здесь "нэт",
(как гаварил адын паэт,
точней сказать, товарищ Сталин),
чтоб с полвторого не бухали...

У каждого есть свой изъян,
и каждый перманентно пьян...


ВТОРАЯ

Устроен зримо мир и грубо,
все сводится к простейшим формам:
к шару и конусу, и к кубу;
вся живопись - в квадрате черном.

Хоть делать этого не надо,
пошел и я кругами ада,
чтобы достичь цель жизни всей
на свете: наливай да пей...
Кто знает что-нибудь другое -
пусть первым плюнет в рожу мне,
но истина - она в вине,
точнее в водке. Пусть иное
приходит время, век другой..,
теперь, я говорю, он мой...

Но жить не хочется, к несчастью,
не хочется и помирать все чаще...

Милов с улыбкой замечал:
пошел ты дальше моего.
(Он детективы лишь читал -
я не читаю ничего...).

Зачем читать? И так все ясно:
богата Русь, но Русь - несчастна...


ТОЧКА ТРЕТЬЯ,
ВТОРОЕ ТЫСЯЧЕЛЕТЬЕ,

как нынче говорят, Миллениум.
Оставил в прошлом я друзей.
Милов был настоящий медиум
и Челобанов не слабей.
Один погиб по доброй воле,
но кувыркается другой,
век добивая трудный свой
в родной украинской неволе...

Он в Малороссии живет,
но так, как пил, давно не пьет...

Мы волей судеб разошлись
и по России разбежались,
по дальним весям разбрелись,
и... в разных странах оказались...
Но я писал о Челобанове,
истории его романа,
где лишь субстанция его,
и больше нету ничего...

Он иногда в Москве бывает;
свой мелкий бизнес развивает...

Бывало, рассуждаю я,
чем бы таким и мне заняться,
не то, что б дети и семья,
а просто некуда деваться...

Но это тема для романа,
когда в мозгу сквозная рана...

Но жить не хочется (серьезно!),
и помирать уже мне поздно...

Духовность мира исчерпав,
исполнив миссию свою,
на остальное наплевав
у вечной бездны на краю,
народ наш русский погибает,
преодолев пространство-время,
и равнодушно покидает
Россию, родину и Землю...

Но это предстоит, конечно,
и остальным, ничто не вечно...

Все это общая дорога...
Раз вечно рушатся миры,
и нету ничего другого -
пусть все летит в тартарары...

Бьют током мировые нервы...
Мама - Америка, Израиль - папа.
Русский народ уходит первым
по Млечного Пути этапу...
Что скажет Челобанов Дмитрий?..
Уж эти мне провинциалы!..
Мы (каждый) выпили по литру -
проблемы как и не бывало...

Но так живет весь мир наш бренный
в своей заброшенной вселенной...

Коран - мура, Чечня - фигня...
Но женщина ль поймет меня?..
Я от нее всегда в отпаде,
везде она, она одна,
в моем потустороннем взгляде,
и вместо вечности - она...
И за России униженье,
за ощущение вины,
как у Руси, прошу прощенья -
у матери и у жены...

Как Божий день, теперь мне ясно:
бедна Россия - но прекрасна...


...И ПОСЛЕДНЯЯ,
ПОБЕДНАЯ

Чем больше в дебри проникаешь -
тем меньше в целом понимаешь...

Иной трибун, что - член-оратор:
встал, багровеет и молчит...
И, если вдуматься.., зарплату
народу можно не платить...
Зачем платить? И так все ясно,
коль гаснет новая звезда
и нарождается напрасно,
вновь исчезая в никуда...

Народ - как вечный перегной -
питается самим собой...
Живет, как бы окутан сном,
не зная о себе самом...

И, будто в Луже стадион,
Россия - вечный лохотрон;

или я в Думе не бывал?.,
или я Кафку не читал?..

Пусть все кончается скорее -
и я тогда продам идею...

Жизнь несерьезна в подоплеке:
наш общий мир -  ведет в тупик,
но и война в тупик глубокий
заводит, только напрямик.
И, кажется, наверняка
не вырваться из тупика...
И я, законченный эмпирик,
порядок чувствую земной:
война всегда приводит к миру,
а мир венчается войной...

Себя в таком круговороте
на вечном поприще труда
и ощущаешь патриотом
и... идиотом, как всегда...
И я лирические слюни
не в силах больше разводить,
и говорю себе: раз плюнуть -
сей вечный узел разрубить...

Но это родина моя,
и за нее свои сто грамм,
быть может, я не раз поддам...

Но неужели я - есть я?..


ЛИХИЕ ДЕВЯНОСТЫЕ