Ты знаешь, я устал писать.
Мне ничего уже не надо.
Как тот затюканный бродяга,
Которому на всех плевать.
Ты знаешь, я забыл мечту
И звук гитары, что пылится.
Как раненая дробью птица,
Кричу, теряя высоту.
Ты знаешь, я остыл в душе,
Но в горле раскалённый ком
Мешает быть мне мертвецом,
Напоминая о тебе.
Ты знаешь, я - уже не я.
Мы все теперь чуть-чуть другие:
Не старые, не молодые -
Идем по краю бытия.
Ты знаешь, я сейчас уйду.
Всё просто, как в дурацкой сказке.
Смешаю черной кистью краски
И растворюсь в своём аду...
Ты знаешь, я устал писать...
© Copyright: Иван Кривов, 2014
Свидетельство о публикации №114091600722
Свидетельство о публикации №114091600722
Рецензии
С нервом и болью...
Жаль, что гитара пылится... она, правда, та еще подруга, разбередит все, что устаканивал десятки зим и лет...но и подлечить может, иной раз)
Счастья тебе!
Анна Харитоненко 24.11.2017 13:28 • Заявить о нарушении
Жаль, что гитара пылится... она, правда, та еще подруга, разбередит все, что устаканивал десятки зим и лет...но и подлечить может, иной раз)
Счастья тебе!
Анна Харитоненко 24.11.2017 13:28 • Заявить о нарушении
Посмотрел счас) Пыли тонна)
С весны в руках не держал...
Иван Кривов 24.11.2017 13:44 Заявить о нарушении
С весны в руках не держал...
Иван Кривов 24.11.2017 13:44 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.