Забившись в угол, снова ты грустишь о том,
Как ты слаба,
И не физически, безвольна ты, как тряпка.
Пока другие лепят из себя свой идеал,
Ты продолжаешь срыв за срывом совершать,
И больше некуда бежать,
Пора бы уже сделать хоть зарядку.
В то платьице, что было с выпускного,
Уже не влазиешь, и снова плачешь обо всём,
Что так мешает ближе стать и легче стать.
Так неужели сложно так, хоть раз не есть,
Перетерпеть,
Безумное то чувство - псевдо голод.
И с каждым таким днём ты ближе станешь к идеалу,
И превратишься в бабочку - неважно, что уже не на земле.
Так неужели, до сих пор ты не одумалась,
И продолжаешь объедать свой идеал извне?
Безвольная
© Copyright: Крис Джейс, 2014
Свидетельство о публикации №114091606008
Свидетельство о публикации №114091606008
Рецензии