Письмо

  Мой Друг!
 Как быстро календарь листает наш молчаливый диалог. Страницы дней легко слетают, ведя бессловных строк итог. Два разных полюса. Заряды разноимённы: минус – плюс; но письма были нам отрадой, звучавшие, как странный блюз. Эпистолярный жанр немодный, почтовый ящик пуст теперь. Лист белый чистотой холодной ведёт свой счёт немых потерь. Желанность строк едва ль родится в разочарованной душе, судьбой загадочной вершится вердикт размолвок.  И уже теченье времени уносит наш недописанный роман. Неровным стуком сердце спросит: всё было шутка иль обман? Виновных нет. Непониманье – беруши для людских ушей. В надежде тщетной ожиданье устало дремлет много дней. Всем людям Бог даёт прощенье, не всем – умение прощать. Из поколенья в поколенье ошибок ставится печать на судьбоносные решенья, как и на мелочь бытия. Нам с Вами не найти прозренья в молчанье-золоте. Всё зря!

P.S.
     К себе ли, к Вам  мой монолог? Ошибка или вновь урок? Смолчали Вы на крик беды, и боль оставила следы, и в недосказанности фраз наш диалог совсем увяз, затем затих… потом погас…

P.P.S.
    Надежды тлеет уголёк, что груз ошибок всё же впрок. И покаяние – стезя, которой не пройти нельзя для обновления души.  В столице Вы или в глуши, всяк волен для себя решить какую жизнь ему  прожить, и выбрать путь каким идти к порогу света или тьмы…

                ***
Заря рисует красным небо,
свет проливая на листок,
уже давно он писан не был
рифмованной колонкой строк…