Пройдет семь лет, двенадцать вёсен,
А он один всё ждет тебя.
Всё пишет книгу днем и ночью ,
Твой образ в памяти храня.
Он пишет жизнь, рисуя строчки,
Пером в чернила обмакнув.
Он пишет текст не ставя точки,
Чтобы потом назад вернуть.
Прошло семь лет, двенадцать вёсен,
Он встал и подошел к окну.
А за окном немая осень,
И лист застывший на ветру.
Он взял перо, он взял чернила,
В последний раз уж окунул.
Поставил точку очень криво,
И навсегда теперь уснул..
Поэт прошлого
© Copyright: Ян Холод, 2014
Свидетельство о публикации №114091508953
Свидетельство о публикации №114091508953
Рецензии