Охота

Назову его просто – он,
эта сволочь многим знакома.
Не забыл он с собой ружьё,
ну а совесть
                оставил дома.
Снег был бел,
                день оранжево светел.
От азарта промок пиджак.
Он кормушку давно приметил,
и охота была
                верняк.
Тень чернела за жёлтыми соснами.
Хищно крякнул –
                не зря бежал:
там лосёнок
                губами
                тёплыми
с прясла тихо
                траву таскал.
Сквозь морозную дымку
                солнце,
как янтарь в голубой воде,
не подрагивает,
                сердцем бьётся,
семафоря,
                что быть беде.
Целил в круглый доверчивый глаз,
верный палец
                у подлеца.
Перекликнулся с эхом
                «Зауэр»,
дивный «Зауэр
                три кольца».
Свежевал на ржавом брезенте,
пар от тёплых валил потрохов.
Вороньё,
                субъективный свидетель,
помогло не оставить следов.

Он храпел на широкой кровати,
а жена –
                воплощенье покоя,
у печи колыхала статями,
и наваристое
                жаркое
толсторожие дети хряпали,-
восхищала их ловкость отца.

У кормушки
                лосиха
                плакала.
Слёзы капали
                без конца…