Вспоминаю часто с легкой дрожью
Лунные, глухие вечера,
Колеи родного бездорожья
Тихие, родные хутора.
Край, где по утрам обильны росы,
Что так сильнло любят косари...
Ровной бровкой свежие покосы
Взмах за взмахом ложатся вдали.
Помнятся безоблачные полдни...
Ах, как пахнет медом сенокос!
Как еще мальчишкой босоногим
Воду косарям с колодца нес...
Там, в рассветной полосе тумана,
Редко слышно ржание коней,
За сосной, у самого Лимана,
Крик протяжный местных журавлей.
Чайкой белой там встают рассветы,
Тихо к лесу отступает тьма...
Птицы райские поют свои сонеты,
Спят в рассветных сумерках дома...
Там, где люди все почти родные,
Где еще стоит отцовский дом.
Бросить все! Махнуть на выходные,
Просто... Поздороваться с селом...
Я деревне поклонюся трижды...
Лишь за детством постучусь я к снам...
Скромные бревенчатые избы
Да грибные росы по утрам...
Грибные росы...
© Copyright: Михаил Хыло, 2014
Свидетельство о публикации №114091500444
Свидетельство о публикации №114091500444
Рецензии