Снова

Меня просят писать о любви...
Писать о любви, чтобы люди были довольны,
И когда в порт приходят корабли,
Их разорвут волны.

Им нужны лишь стихи..
О смазливом том чувстве, которое не знает никто,
Все думают, что самое важное - это любить,
Все думают, что "оно надо мной."
Что без него никак нельзя жить.
Любовь - это чувствовать запах любимых волос,
И когда пишешь о нем, пальцы дрожат.
И по коже бежит мороз,
А все люди куда-то спешат,
Куда вы бежите... Куда вы торопитесь.
Людям подавай то, что им нужно,
Они не будут тратить время на чужие чувства,
Мою подошву поедают лужи,
И мне не грустно.

Каплю счастья на ладошку подайте.
Буду писать так,
Чтобы смазливые девочки оценили,
Но знайте,
Вы никогда не любили.
Вы никогда не чувствовали это чувство,
У вас никогда по-настоящему не щемило грудь,
Знаете...
Мне за вас ни стыдно, ни грустно.
И я могу спокойно уснуть.
Думая о любимом человеке,
И представляя, как нежной поступью пальца бегу
По открытому, ясному небу,
И где-то остановлюсь на белой планете,
Где меня ждут.
Где полюбят меня всего,
Где люди не прочь отдать мне частичку себя,
Где от звука малейшего, одного,
Я найду тебя.
Такое неповторимое. Понимание.

И получив двадцать пять лайков за старание,
За то, что влил в стихи частичку самого себя,
Снег упадет и растает.
И ты не увидишь мой презрительный взгляд.
Он будет пуст, он будет совсем неживой,
Ведь совсем ничего в нем не осталось.
И увидев последний прибой,
Я все начну сначала.

Снова пятьсот строчек, никому непонятных,
Снова душу выливать на асфальт,
Снова сотня объятий прохладных,
Снова встречать закат,
Чтобы получить репост записи в вконтакте,
Чтобы в душе опять проснулось цунами,
Чтобы пролистывая странички на сайте,
Увидеть два комментария.