опять про осень

хрустят новой кожицей зябкие лужи,
пронзает насквозь их спешащий каблук.
куда он спешит? и зачем это нужно?
я Оземь спросонья шарахнулась вдруг,
лежу, наблюдаю, как листья припаркой
целебной ложатся на мертвую плоть,
болтается солнце и светит неярко,
ко мне тянет руки рыдающий Дождь.
и думаю я - отчего он рыдает
с утра заливая прохожих слезой?
проплачет в ответ, что от страсти сгорает,
по Уши, как мальчик, он в Осень влюблен.
стихи сочиняет - не шлет, а сжигает,
следит за ней тайно с заостренных крыш,
то бритву возьмет, то петлю размотает...
а Осень уходит в небесную тишь,
там шьет подвенечное белое платье,
кристаллами льда украшает фату,
почти что - жена, и в свое веря счастье,
багряную руку дает Декабрю...
а я все гляжу и как в песенке детской,
где лев был подстрижен не ровно, увы,
рябина прикроет проплешины веткой,
пылает, стесняясь, своей наготы.
галдящими точками страницы-птицы
летят то ли к богу, а то ли на юг.
а может удастся с земли отпросится
и с ними лететь, крылья взяв вместо рук?