Про артрит

В автобус как-то раз заходит               
В рубахе порванной чувак.               
Глазами блёклыми поводит,               
Бросая в кассу свой пятак.

На морде пятна от помады.
Бутыль, початая в штанах.
Ему в автобусе не рады.
По виду точно не монах!

Рыгая громко без смущенья,
Садится рядышком с попом.
Никак не высказав почтенья.
А потому, что пьян был в лом.

Достал помятую газету.
Ту, развернувши, стал читать,
Глаза, прищуривши от свету,
И восклицая. Твою мать!

Затем к попу оборотился,
Изобразивши трезвый вид.
К тому с вопросом обратился,
Чихнув соплёй на свой прикид.

Сказал ему. Ты, верно, знаешь
Откуда у людей артрит?
Мне непонятно, понимаешь?
Башка с похмелья не варит!

Ответил поп. Артрит бывает,
Как знаю я, у тех людей,
Кто веры истинной не знает,
Живя в разврате средь ****ей!

Кто алкоголь употребляет,
Не зная меры в стакане!
Чувак задумчиво кивает.
Таких людей полно в стране!

И в пол уткнувши взор, немеет.
Поп, видя то, его журит,
Душа твоя, мой сын, болеет!
Давно ли у тебя артрит?

Чувак немедленно очнулся.
Газету мятую сложил.
Ехидно глядя, усмехнулся.
Её в штанину положил.

Да у меня такого нету!
Попу, моргая, говорит.
Я прочитал сейчас газету,
У Папы Римского артрит!