Ты одаряешь именами

Как он красив, как он не спешен,
Взгляд из глубин веков ушедших.
Любой поэт, он в чем то грешен,
В нем что то есть, от сумасшедших.

Сиянье гения слепило,
В крови горит огонь желанья,
Он рассказал нам как всё было,
Он не потерпит расставания.
И покрывали вирши разум,
Балы, красавицы, постели,
Он рифму находил на фразу,
Погиб поэт на той дуэли.

В парах алкогольных, в бреду,
В капкане хмельного стакана.
Не в радость писал, на беду,
Про скулы писал океана.
В нем не было тишины,
В нем было жерло вулкана,
И запах чужой жены,
И пьяное дуло нагана.

Талант писать - он не от бога,
Плывет в глазах холодный вечер,
От родины ведет дорога,
Коньяк в графине - он не вечен.
И письма в Рим, друзей немало,
Грызет лишь только пустота,
Но жаловаться не пристало,
Жаль не дожил поэт до ста.


Какой он печален этот взгляд,
Что нас пронзает временами,
Поэзия - ты дивный яд,
Ты одаряешь именами.