Они-то знают: завтра мне под нож –
Здоровым стану, может быть иначе.
– Там под наркозом смерть переплюёшь?!
– Попробую, но проще бы на даче.
Вскопать все восемь соток до одной,
Засеять многолетними цветами.
– Прогноз?
– Я Вам признаюсь небольшой.
В конце-концов мы встретимся же с вами.
Но я страхуюсь
каждый день коньяк,
Я пью с хирургом
тем, что резать будет.
А значит,
если будет что не так.
Он в тех плевках, мне хоть чуть-чуть подсудит.
Ну ладно
– Что приехали молчать?
Вы расскажите, как там восемь соток?
Что кисло? Не впервой мне умирать.
Ненужно в разговоре кислых ноток.
Но если что, так я писал стихи,
В тетрадках тех, мои о жизни думы:
Кто умерли, а также женихи,
Все надевали чёрные костюмы.
Чёрные костюмы
© Copyright: Александр Сидоровнин, 2014
Свидетельство о публикации №114091406975
Свидетельство о публикации №114091406975
Рецензии