Каждый штрих...

I
Каждый штрих, и пятно листа, и дождины клякса,
Убеждают: не будет больно, не бойся, глупый.
Если биться, тогда… не бейся, не рвись. Расслабься.
Распусти сведенные мукой в безволье губы…

II
Подсохший лист. Шуршащий вздох. Полет.
Пусть мутновата чуть, но синева.
Воздушный змей. Не удержал – и вот
На ветер лег он, видимый едва.
Я не люблю пророчить вслед. Зачем?
Пора, всем ожиданиям вышел срок.
Как оглушительно, обвально нем
Притихший мир вокруг. На бережок
Вползет без плеска мелкая волна,
Царапины залижет птичьих лап.
Порой и боль пугающе смешна,
Промозглой осени покорный раб...

III
Легкой стайкой серебристой,
Пробелами по лазури,
Каплей в дождевом монисто
Отвечает осень дуре,
Мне, не верящей ни в черта,
Ни в Таро, ни в сглаз, ни в бога:
Разложи-ка на три счета,
Чтоб легка была дорога.
Шаг неспешен и приемист,
Вдосталь солнца, тени вдоволь.
Хоть шагай до окоема –
Доберешься по-любому…
У огня свернусь в клубочек,
Пальцами сплету колени.
Чтоб сентябрьской этой ночью
Не гневить богов осенних.