Я уверен – из олова мозг мой отлит:
Он холодный и жёсткий, но чёрт с ним.
Пирамиды из тысяч кладбищенских плит
Продал времени август за осень.
В окна хлынул сентябрь, ошалевший от сна,
А в столе твоём рукопись ливня.
Но светлы облака, словно это весна,
И белы как слоновые бивни.
Наш сосед декадент, он придумал игру,
Он забил окна осени плачем.
Ты шепнула мне: “Врун”. Я ответил: “Is true”.
Но лишь капельку как же иначе?
Оловo
© Copyright: Ксткункома, 2014
Свидетельство о публикации №114091404836
Свидетельство о публикации №114091404836
Рецензии