Люди теряются среди серых многоэтажек,
Здесь простой прохожий ничего не расскажет.
Фонари освещают тротуары, а не наши души,
С окон звучит музыка, им наплевать что ты простужен...
Ты простужен одиночеством, поэтому ты и пишешь,
Манящей ночью свою дворовую музу на ощупь ищешь.
Минуты пролетают мимо твоего чёрного силуэта,
Сопровождась фонарём, в тетрадь лезут куплеты.
Тебе всё равно, что ты причина взора дворовых псин,
Главное - тишина и чтоб порыв писать не утих.
Ветер веет дорогу домой, а ноги несут в ту же ночь,
Где, как у Есенина, путана послушать тебя не прочь...
Ночной поэт
© Copyright: Сопливый Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114091403644
Свидетельство о публикации №114091403644
Рецензии
